Es gibt nichts Gewöhnlicheres als ein Kugelschreiber. Zwar eine geniale Erfindung, aber so in unserem Alltag integriert, dass wir ihn kaum mehr wahrnehmen – bis er nicht mehr funktioniert, weggeworfen und durch einen anderen ersetzt wird.

Das war auch bei mir so. Bis eines Tages ein Kugelschreiber auf meinem Schreibtisch zu sprechen begann. Heftig beklagte er sich über mangelnde Wertschätzung und die zunehmende Konkurrenz durch «elektronisches Schreibzeug», wie er sich ausdrückte. Mit ihm würden bestenfalls noch Einkaufszettel und irgendwelche Notizen flüchtig hingekritzelt. Er sei aber, so behauptete er, zu weit mehr fähig!

Seine Worte berührten mich, und weil ich gerade dabei war, eine Weihnachtskarte zu entwerfen, nahm ich ihn – statt eines Bleistifts – zur Hand und begann zu zeichnen. Mit unbändiger Freude zauberte der Kugelschreiber Strich um Strich aufs Papier, und ich kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. Was da entstand, war in der Tat mehr als ein Einkaufszettel!

Weil wir beide, der Kugelschreiber und ich, nach vollendetem Werk in heiterer Stimmung waren, verlieh ich meinem Zeichenpartner spasseshalber den Titel «Weihnachtskugelschreiber».

Im Oktober-Newsletter erinnerte ich mich an ein Zeichenheft, welches ich als junger Kunststudent so amüsant fand, weil es Anleitungen zum Malen von alten Scheunen gab. Dabei liess ich die Frage stehen: «Wie kommt es dazu, dass jemand überhaupt eine alte Scheune malen möchte? Warum nicht eine traumhafte Landschaft, eine zarte Rose oder eine schöne Frau? Warum um Himmels Willen eine alte Scheune?»

Wenn du lesen magst, welche Antwort ich darauf gefunden habe, lass mich einen Bogen spannen:

Albert Anker war ein Schweizer Maler. Er lebte von 1831 bis 1910 und malte vorwiegend Menschen und Szenen aus dem ländlichen Alltag. Ich mag seine Kunst. Allerdings weniger die Bilder rotbackiger Kinder, die jeder kennt, weil sie bis zum Abwinken reproduziert wurden. Sein Werk umfasst viel mehr!

Eines meiner Lieblingsbilder ist ein Stillleben. (Wird tatsächlich mit drei l geschrieben, weil es nicht von «Stil» abgeleitet ist, sondern vom niederländischen «still leven», was «stilles Leben» bedeutet). Besagtes Bild heisst «Kaffee und Kartoffeln». Was da so still auf einem rustikalen Tisch liegt, ist nicht schön im herkömmlichen Sinn. Weder die Kaffeekanne, noch das angeschnittene Brot dahinter. Auch nicht der Milchkrug und die abgewetzte Tasse. Und schon gar nicht die Kartoffeln mit der aufgeplatzten Schale.