Schon bald nach Weihnachten ist es so weit: Der Sprung in ein neues Jahr. Es schlägt die Stunde der guten Vorsätze – der alljährliche «Triumph der Hoffnung über die Erfahrung».

Leider verflüchtigt sich dieser Triumph oft schon zusammen mit dem Räuchlein der letzten ausgeblasenen Kerze und macht den so gar nicht triumphalen Erfahrungen Platz.

Manchmal ist es hilfreich, «das Kind beim Namen zu nennen». In diesem Fall sind es gar deren zwei: Das eine heisst Gewinner und das andere Verlierer. (Dass es sich dabei auch um eine Gewinnerin und eine Verliererin handeln kann, ist uns selbstverständlich bewusst.) Für beide gilt die folgende Definition:

Der Gewinner nimmt sich etwas vor und tut es.
Oder er nimmt sich vor, etwas nicht zu tun und tut es nicht. 

Der Verlierer nimmt sich etwas vor und tut es nicht.
Oder er nimmt sich vor, etwas nicht zu tun und tut es dennoch.

Schlaumeier, die nun sagen: «In dem Fall nehme ich mir gar nichts vor, dann kann ich nicht verlieren», haben bereits verloren, weil sie dann der Spielball oder die Knetmasse derjenigen sind, die sich etwas vorgenommen haben. So betrachtet führt kein Weg um gute Vorsätze herum – und solche zu fassen ist keineswegs auf Silvester und Neujahr beschränkt.

«HALF THE PRESSURE, TWICE THE SPEED»

«Halb so viel Druck, doppelte Geschwindigkeit.» Die deutsche Übersetzung dieses Slogans kommt etwas schwerfällig und wenig werbewirksam daher. Genauso, wie «Giacomo Casanova» auch eher nach Abenteurer und Frauenheld tönt als die deutsche Version dieses Namens: Jakob Neuhaus.

Doch darum geht es hier nicht, sondern um die Bedeutung des Slogans. Dieser prangt in goldenen Buchstaben auf dem «Zauberstab». So nennen wir den «Blackwing 602» in der Cartoonschule. Ein Kultbleistift mit fast hundertjähriger Geschichte. Feinstes Grafit, ummantelt von kalifornischem Zedernholz. Ein Genuss, mit ihm zu zeichnen!

Allerdings ist der Slogan – genau genommen – eine masslose Übertreibung. Doppelt so schnell zeichne ich nämlich nicht mit dem «Blackwing 602». Doch wir sind uns inzwischen gewohnt, bei der Werbung ein Auge zuzudrücken. Ein Maler hier in der Gegend wirbt z.B. mit einem munteren Maskottchen und dem Slogan «Bei uns ist alles möglich!» Als wir ihm den Auftrag gaben, eine Folie mit dem Logo der Cartoonschule auf einer Werbewand anzubringen, war das jedoch nicht möglich. Wir haben es dann selbst gemacht.

Du magst Asterix und Obelix kennen, hast aber von Garnix noch nie gehört. Kein Wunder, denn ich habe ihn erfunden. Im berühmten gallischen Dorf wäre er nicht der Schmied oder der Fischhändler, auch nicht der Chef, sondern ein Druide wie Miraculix. Garnix braut allerdings keinen Zaubertrank. Das macht aber nix. Schliesslich müssen wir nicht römische Soldaten vermöbeln und brauchen daher auch keine Zauberkräfte. Stattdessen gibt uns der Druide einen weisen Rat:

Im richtigen Moment gar nix machen! 

Wandern wir mit Stift und Pinsel durch das grosse Land des Zeichnens, erleben wir wunderschöne Momente. Deshalb lieben wir diese Kunst so sehr. Es kann aber auch sein, dass wir plötzlich in das dunkle Tal von Blut, Schweiss und Tränen geraten. – Wenn du nicht zeichnest, sondern in anderen Gebieten unterwegs bist, ist das ebenso. So manches, was auf dem Zeichenbrett geschieht, lässt sich auch auf dem Spielbrett des Lebens beobachten. Zeichnen ist Leben. Oder wie es eine Schülerin kürzlich ausdrückte: «Das Zeichnen ist zu meiner Lebensschule geworden.»

Die «wunderschönen Momente» im Zeichnen erleben wir dann, wenn wir im «Flow» sind, alles um uns herum vergessen und ganz vertieft sind in die wunderbare Tätigkeit, ein Bild auf dem Zeichenpapier zu erschaffen. Einfach so, aus dem Nichts heraus. Ein bisschen wie der liebe Gott.

Wenn wir uns hingegen in das «dunkle Tal» verirren, wird es ungemütlich. Das drückt sich dann beim Zeichnen im hektischen Bemühen aus, DOCH NOCH die richtigen Striche zu finden, auch wenn das Papier bereits mehr schwarz als weiss ist. In solchen Momenten tritt der Druide Garnix auf. Er rät, ganz einfach das Schlachtfeld zu verlassen – und GAR NIX mehr zu machen!

Ein Freund von mir war Direktor einer Bank. Als er in den Ruhestand trat, feierte er dies mit einem Fest in einem gediegenen Lokal. Das Besondere dabei war, dass er dort an einer Wäscheleine seine zahlreichen Krawatten aufhängte, von denen er sich jeden Tag eine hatte umbinden müssen, wenn er zur Arbeit ging. Von diesen Krawatten durfte jeder männliche Gast am Ende des Anlasses eine auswählen und mit nach Hause nehmen. – Wie gross muss für meinen Freund am Ende des Abends die Erleichterung gewesen sein: Adieu Krawatte – willkommen offener Hemdkragen!

So schön und edel eine Krawatte auch sein mag, sie beengt. Mir erscheint sie wie eine Zollschranke auf dem Hals, die dafür sorgt, dass kein unerlaubtes Gepäck vom Herz zum Kopf und – Gott behüte! – gar aus dem Mund gelangen kann.

«Was hat das mit mir zu tun?», magst du jetzt denken, wenn du eine Frau bist, die ohnehin keine Krawatten trägt. Oder ein Mann, der sich das auch nie antun würde. – Lass uns den Bogen etwas weiterspannen: Meines Erachtens ist die Krawatte ein Symbol, ein Ausdruck von MUSS.

Das ist nicht etwa ein Schreibfehler im Titel. Die «künstlerische Intelligenz» ist die Bezeichnung für meine private Gegenbewegung zur «künstlichen Intelligenz», diesem gewaltigen Strom, der immer mehr Bereiche unseres Lebens überflutet. Das «Gegen» meiner Bewegung kann so wenig dagegen ausrichten wie die Postkutschen von Wells Fargo gegen die Eisenbahn – damals in Amerika. Das ist mir bewusst. Und dennoch: Ich schreibe, zeichne und denke immer noch selbst.

«Künstlerische Intelligenz» hat etwas mit Künstler zu tun. Ein solcher ist im weitesten Sinn ein Mensch, der fähig ist, aus dem Nichts etwas zu erschaffen. Im Grunde genommen hatte Joseph Beuys mit seiner kühnen Aussage recht, wenn er sagte: «Jeder Mensch ist ein Künstler.» Wir Menschen sind alle machtvolle geistige Wesen, weil wir eben die Fähigkeit haben, aus dem Nichts etwas zu erschaffen.

Ich liebe das Zeichnen, weil diese Fähigkeit dabei so wunderbar zum Ausdruck kommt. Und ich habe die Cartoonschule ins Leben gerufen – bzw. aus dem Nichts erschaffen – weil ich den Menschen die Freude gönne, diese Fähigkeit mit dem Zeichenstift in der Hand zu erleben.

Diesen Text möchte ich dem Ei widmen. Nicht nur, weil es in der Osterzeit eine wichtige Rolle spielt, sondern weil ich ihm zu Dank verpflichtet bin.

Für mich als Kursleiter der Cartoonschule ist das Ei ein grosser Lehrmeister. Das heisst nicht, dass meine Schülerinnen und Schüler mich mit solchen bewerfen, wenn sie mit dem Unterricht nicht zufrieden sind. Vielmehr ist es eine stille Botschaft, die ich vom Ei bekommen habe.

Bevor das Ei seine wahre Bestimmung erreicht – ein Küken zu werden – wird es von uns Menschen meist als Frühstücks- oder Spiegelei, in der Mayonnaise, im Eierlikör und auf manch andere Weise zweckentfremdet. Wenn es jedoch den Weg geht, den die Natur vorgesehen hat, wird es vom Ei zum Küken. Diesem Wunder der Natur habe ich meine Erkenntnis zu verdanken.